Lo que quise decir
Hablo sobre la obsesión humana por buscar significados profundos donde solo hay superficies. Me pregunto si el misterio no es más que una invención y si las cosas son simplemente lo que muestran ser.
La escribí en noviembre de 2025.
Letra
El misterio de las cosas y que crece
que sabe el río de eso en su cauce de plata
que sabe de eso el árbol que a la tierra se ata
y yo que soy de carne que no soy más que ellos
qué es lo que sé de eso bajo estos cielos bellos
siempre que miro al mundo y pienso en lo que la gente
piensa de cada cosa de forma tan insistente
me río como un arroyo que baja por la ladera
que suena fresco en la piedra libre y sin espera
porque el único sentido oculto
de las cosas es que no tienen sentido
ni espina ni rosa
no tienen sentido oculto
ni clave ni disfraz
son pura superficie
son pura y simple paz
que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada nada que comprender
que el sol sea solo sol y no un dios encendido
que el ruido del viento sea solo un sonido
esto es lo que mis sentidos han aprendido solo
sin maestro ni libro sin miedo ni protocolo
que las cosas no tienen significación alguna
no son símbolos de nada ni el sol ni la luna
tienen solo existencia cuerpo peso y color
y ese es el único y verdadero valor
el que las cosas son es único sentido
el único secreto que nunca fue escondido
así como nos faltan palabras en la boca
cuando queremos decir lo que el alma nos toca
así nos faltan también los pensamientos claros
cuando queremos pensar sin ponerle reparos
a la cruda realidad que se planta delante
tan simple tan directa tan quieta y constante
porque la esencia del pensar no es el ser dicho
sino el ser pensado en el silencio del nicho
si el existir ser la esencia de lo real no el ser pensado por una mente mortal
la realidad no piensa la realidad existe
y en esa simpleza todo su ser consiste
sabe que existe existir y no se explica nada
sabe que no hay razón en la luz de la alborada
sabe que no hay razón de que haya nada en el suelo
ni en la piedra callada ni en el alto cielo
-el sabe que ser es estar en un punto
sin preguntarse el cómo ni el porqué ni el asunto-
ser es estar ahí ocupando el espacio
sin la prisa del hombre con ritmo de espacio
lo único que no sabe en su inocencia fiera
es que el pensamiento no es un punto cualquiera
es la duda que mancha la visión cristalina
es la niebla que enturbia la luz matutina
yo prefiero mirar sin pensar lo que veo
sentir el frío y el calor ese es mi deseo
amar las cosas simples por ser lo que son
sin buscarles un alma ni una explicación
porque el misterio muere cuando se le comprende
pero aquí no hay misterio solo luz que se enciende
luz que baña los campos y la piel de mi mano
luz que me dice que soy un simple ser humano
y si el río no sabe y si el árbol ignora
yo quiero ser como ellos en esta misma hora
olvidar lo aprendido desaprender lo sabido
y quedarme en el mundo por el mundo me he sido
que el sentido oculto sea no tener sentido
y que todo lo visto sea lo único vivido
existencia desnuda verdad sin velo alguno
el misterio de las cosas no es ninguno