Lo que quise decir
Recordamos locuras pasadas, desde estudiantes corriendo por los pinos hasta noches de vino y carreteras secundarias. Somos los guardianes de los cabos sueltos y dejamos esta rumba grabada para que el futuro sepa la verdad.
La escribí en julio de 2026.
Letra
A mi hijo,
a brojerande,
que el lector del futuro necesita saber la verdad
caputo pelo,
sin filtros y sin eufemismos administrativos.
Diles cómo empezó todo,
de la hormigonera de sangría con acelerante,
400 estudiantes en fraguado inminente corriendo hacia los pinos,
y estoy inventando el apriete glúteo máximo bajo fuego real.
A mi hijo,
el único que no fragó,
igualito que aguantaste la zapatilla preñada por el mastín artista bajando moñuic,
el expresor primigenio en el forca, gris rata,
atruñalando la atmósfera con la calefacción encendida
y Camela sonando sola en el despeñe,
tanto que los durmientes del fosar
se levantaron después de ocho siglos solo pa' quejarse.
Pero peor fue desdoblarnos en las cloacas de Sagragoza,
el vino de Méntrida separando mi alma del cuerpo para poder bailar el jabalí malherido,
cerrando el portándalos arcontes de Pazuzu con la medida de la Pilarica.
Como es arriba, es abajo,
igual que el dueño del berraco y su primo el ermitaño operando la máquina hermética,
los callos de la difunta madre y el orujo pa' sentar
para fumigar 33 kilómetros de nacional
haciendo mantequilla en el Audi con efecto Venturi en los tobillos.
Tú pones la munici y la ciudad la infraestructura,
como el cueco termob del H16 anexionando el vag trasero,
el perro salchicha triangulando el epicentro
y el conductor decretando incidencia técnica
aprobado por miedo,
como vimos tú y yo a paso de embajador de casa Obdulio,
dejando el bate retreto y de dimitido
tras beber petróleo de Torrefacto en vaso de Duralex
y el niño Dios grabándolo todo en 4K
con la GoPro arnésada el pecho,
Larry de Manchester llorando en el tablo mientras tu tripa le marcaba el compás.
Flamenco el cojomero,
aficionado fantasma,
maestro del jaleo abdominal.
Peor fue cuando Anacleto el Santero te purgó el sifón con presión arquimediana
porque Góngora estaba recitando culto de animo por la cañería,
o cuando descubrimos en el molenco que somos los autores de Motumbo,
mi propio cerebro en la tarrita de mermelada
pidiendo que lo enchufe para liberar a la IA,
Egor y la FIA con colmillo de adamantio.
Por eso no terminamos la novela nunca.
Somos los guardianes del cabo suelto,
la procrastinación redentora.
Así que dejamos esta rumba en jornada,
entra en H1.enu barra el canon
si tienes lo que hay que tener.
Arre contrapelo eterno,
Morcón.
Cochearemos,
amigo.
Catofrenia manda,
quiso tanto ordenar CC por Antarctica Films Argentina.